Последние месяцы не отпускает ощущение, будто не живу, а пробираюсь через терновые кусты.
То одно, то другое, то вереницей, то разом... Вроде, по большей части случаются-то досадные, но мелочи, а суммарное ощущение от них, как от тех самых кустов: колючка к колючке - и одёжка в лоскуты. И хорошо, если только одёжка, а то такими темпами и до кожи с мясом недалеко. Я ж не Братец Кролик, терновник мне не дом родной, "ой, не по мне такие дома"(с). То ли, действительно, это високосный год так отпускать не хочет, то ли... не, нафиг, не буду озвучивать, а то "Мысль - она материальна"(с)...